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domingo, 12 de julio de 2009 |
Dicen que es un deporte acabado, y nos cuesta trabajo seguir con la inocencia de hace algunos años las evoluciones de los ciclistas en el Tour de Francia. Pero hay algo que nos sigue incitando a sentarnos delante del televisor, a esperar que alguno de los nuestros tenga el día. Por eso, y por que todo el mundo es inocente salvo que se demuestre lo contrario, llegado el momento a mi me sigue atrayendo la lucha de los ciclistas contra si mismos y los elementos. Y por eso, aguardo con especial interés que empiece lo bueno de verdad. La montaña. Porque no nos engañemos: Miguel Induráin fue una rara avis en el panorama ciclista nacional. Lo nuestro no es ganar con tanta superioridad como el Aguila de Villaba; antes al contrario, siempre nos ha ido mejor saltar en la montaña. Tal vez por la propia orografía patria; tal vez por nuestro propio caracter. Los escaladores puros siempre me recordaron a los bandoleros que asaltaban a las tropas invasoras allá por Sierra Morena; a los pastores de Viriato que, montaña arriba, pusieron en jaque a los romanos. Por eso cuando llegue la montaña -la de verdad-, no me la pierdo. Por eso, y porque ultimamente ha surgido un campeón que vuelve a encarnar ciertos valores perdidos. Los de la humildad, la prudencia y el saber esperar. Los del golpe único, pero certero. Los del trabajo diario. Por ello, quiero que lleguen los alpes y me descubro ante mi ciclista favorito. Es, además, un tio encantador. Por que siempre se le menospeció, porque hubo quien quiso otorgarle el papel de perfil bajo o incluso el de "cuñado de...", Carlos Sastre Candil merece llegar, por segunda vez, de amarillo a París. ¿Contador?. Es joven: ya tendrá tiempo pero, con ambos en forma y la promesa cada vez más realidad llamada Luis León Sánchez, espero y supongo que una vez más el "Viva España" haga temblar los Campos Elíseos.  Sea el primero en comentar el artículo
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domingo, 12 de julio de 2009 |
Ser cristiano no está de moda, a no ser que tu segundo nombre sea Ronaldo. En los últimos años asistimos a una especie de "cristianofobia" que representa a todos los creyentes como arcaicos, como casposos, como añorantes de viejos regimenes. Curiosamente, por hacer lo mismo que hacen otras personas que profesan religiones que son más guays, más progres, más molonas. Es decir: si uno lleva una cruz colgada del pecho, es un carca. Si por el contrario se reza mirando hacia La Meca, ya gusta más. Y conste que ambas opciones me parecen respetabilísimas. El problema de la cristianofobia habría que buscarlo en la tendencia simplista de, por ejemplo, quienes gobiernan España. Si se reza, como Franco rezaba, pues uno es franquista. Ojo: la Iglesia también tiene parte de culpa. Qué me cuenten a mi eso de que dos personas no puedan compartir una noche de cama por puro placer. La tendencia histórica de la Curia a reprimir el placer, a hacernos sentir culpables por haber nacido del pecado, ha contribuido a alejar a la gente de los templos que, en muchas ocasiones, dan la sensación de estar llenos de mercaderes dos mil años después. No quiero, pese a todo, caer en el tópico y la generalización. Me precio de tener amigos de todas las tendencias: gays, lesbianas, gitanos, guardias civiles, divorciados, musulmanes, hindúes o legionarios de cristo. Y me consta que, igual que algunos andan rodeados del becerro de oro, otros, simplemente, dan de comer al hambriento y de beber al sediento. Recuerdo que hace algunos años se entregó un Premio Ciudadano a un señor que iba todos los días al hospital a visitar a los enfermos que no tenían nadie que se acordase de ellos. Dijo que lo hacía por su fe en Dios. Tres minutos y medio después, la mano que mece la cuna lo estaba tildando de facha. Yo no se si creo en Dios, más si intuyo que hay algo que el hombre jamás ha podido descifrar y que se escapa al conocimiento humano. Yo no se si soy un buen cristiano, pero me siento orgulloso de compartir creencias con Vicente Ferrer o Monseñor Romero. Y no se si nació de una virgen y resucitó al tercer día, como ignoro si tuvo o no descendencia con María de Magdala. Porque en el fondo, me es indiferente. No me encuentro a mi mismo cargando su imagen sobre mis hombros al morir la primavera. Pero cuando uno sale a la calle y se encuentra con que nuestro mundo se ha convertido en un circo de banqueros sin escrúpulos, políticos sin apenas nivel y personas que dan más importancia a un pantalón que a una lágrima ajena, siento que llevo toda mi vida poniendo la otra mejilla. Y no se por qué será, pero supongo que algún día tendrá recompensa. Como nos gusta ver caer a los malos, a los que levantan imperios a costa de sentimientos y esfuerzos ajenos para luego pegarse, en muchos casos, la hostia padre. Insisto: no esperen verme por una Iglesia más allá de los actos sociales. Pero tampoco esperen verme renegar, por una cuestión de modas, del más grande de la historia. No me quedo con su imagen subiendo a los cielos; me conformo con imaginarlo montando en un burro a la entrada de Jerusalén. Puede que mi ideal de Jesús de Nazaret esté distorsionado. Pero prefiero eso a, simplemente, no tener miedo ni vergüenza por que ser cristiano sea cosa de fachas y esté pasado de moda.  Sea el primero en comentar el artículo |
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sábado, 11 de julio de 2009 |
Ella no se acordará de mi, pero la conocí hace años. Leire Pajín Iraola, número tres del PSOE, es una chica de mi edad que ya entonces apuntaba alto. Los presagios de que "la niña llegará lejos" se cumplieron, quizá a una velocidad mayor de la esperada. Hoy es el rostro, amable y bello, del socialismo de Rodríguez Zapatero. Siempre he defendido que la gente de mi generación está preparada para dirigir este país, y por eso me alegré cuando nombraron como ministra de Igual Da a una chavala seis meses mayor que yo. Pero el hecho de ser jovenes no nos da licencia para la tontería. Ya lo decía Alfonso Guerra, como recordaba Santiago González: las Juventudes valen para poner el partido al borde del precipicio. Y en eso se está especializando, en los últimos meses, doña Leire. Entre lo del acontecimiento planetario y lo del PIB machista se abre una veta de gran cachondeo nacional respecto a la diputada alicantina. Porque ahora resulta que la culpa de la crisis también lo tiene el Producto Interior Bruto que es machista. Es decir: todo lo que vaya mal es culpa de los hombres. Me recuerda a cierta anécdota que me ocurrió hace ya varios años. Una amiga se retorcía en un sillón de una cafetería. Le pregunté que le pasaba y me echó la bronca porque "a los hombres no os duele la regla". Tras preguntarle que culpa tenía yo de que la menstruación sea dolorosa y femenina en exclusividad, me respondió que ese era un comentario machista. Acabé el cigarro, pagué el café y me fui reiterándome en la pregunta: ¿que cojones tenía yo que ver con los dolores mensuales en el bajo vientre femenino?. Doña Leire padece, pues, un serio cuadro de topiquitis. Dijo alguien una vez que la juventud es una enfermedad que se cura con el tiempo. Puede ser, y puede ser que Leire Pajín siga subiendo escalones, porque valía no le falta. Pero no haría mal en dejarse de echar la culpa de todo a los creyentes, los hombres o la unidad nacional. Ella tiene facultades para hacer un discurso más coherente, más cercano. Y pensar que la crisis tiene una salida de hombres y mujeres deja en mal lugar, no sólo a la elegida de ZP para controlar el partido, sino a todos los de su generación. Porque creer que la caida del mercado inmobiliario, el precio de los alimentos básicos o las hipotecas subprime es cuestión de ovarios o testiculos es una gilipoyez como un piano. Debemos salir de la crisis, y que mas da que el barco lo guie un capitán o una capitana. Cuando sales a la calle y te encuentras a diario con gente que pierde su empleo y casi su casa, cuando el "virgencita, virgencita" se ha convertido en el lema de los trabajadores de este país, afrontarlo desde la perspectiva simplista de la guerra de sexos me parece, como mínimo, una demostración de falta de recursos rayana en el mal gusto.  Sea el primero en comentar el artículo |
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viernes, 10 de julio de 2009 |
Venir a San Lorenzo de El Escorial se ha convertido para mi en algo no se si obligatorio pero si cotidiano. Pasar una semana alejado de Ceuta, ciudad a la que no soy sospechoso de denigrar, paseando por los alrededores del monasterio, reencontrándome con viejas amistades y tomando alguna copa en cualquier terraza alrededor de Juan de Leyva o la plaza de la Constitución es algo, como lo bueno, a lo que uno termina por acostumbrarse. Es una localidad acostumbrada a ver pasar por aquí a lo más granado de la sociedad: la semana que viene, sin ir más lejos, deambularán alrededor del Monasterio o por el majestuoso Felipe II -donde Manuel Azaña escribía sus memorias y Luis Miguel Dominguín sus leyendas de alcoba con Ava Gardner- el clan Sheen o la hija de Bobby Kennedy. Y, sin embargo, conserva ese aire entrañable que lleva al taxista que te cogió el domingo a pararse el miércoles por la mañana y contarte que un día fue a Ceuta a por queso de bola.
Este año, rodeado de vocablos deportivos y anécdotas de mil retransmisiones, he vuelto a coincidir con varios catalanes. Y el tema idiomático surgió: ¿es el catalán un elemento diferenciador?.
La sonoridad de la lengua de Gimferrer, esa que Aznar hablaba en la intimidad, invita a acercarse a ella, a aprenderla. Me maravilla ver parlar en catalán a un cántabro que hace patria de Santander, como es Fermín Bocos, con una pronunciación que para sí hubiera querido el ciclón de las Azores.
Los catalanes y catalanas con los que he compartido los últimos días llegan, curiosamente, a la misma reflexión que yo. Es decir: la escasez de miras de la clase política y el victimismo generalizado de ciertas ideologías ha convertido el catalán no en un símbolo de riqueza, sino de disgregación. Me cuenta alguna persona catalana, de padres catalanes, lo difícil que es ser catalán y pensar en castellano. Es una hermosa región, sin duda alguna. Barcelona sigue siendo la capital del Mediterráneo, tras cuyas cañas seguimos escondiendo millones de sus hijos nuestro primer amor mientras le vemos irse y venir contínuamente. Pero me duele que, por los complejos de los individuos que manejan el cortijo, los catalanes hayan terminado por vernos como a opresores y nosotros a ellos como desagradecidos. Más me tranquiliza ver que, políticos al margen, el resto de los ciudadanos de este país podemos seguir mirándonos a los ojos, compartir mesa y copas y dar una lección a los caciques que han convertido a Cataluña en un objeto de permanente debate.  Sea el primero en comentar el artículo |
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miércoles, 08 de julio de 2009 |
Michael Jackson fue un hombre tan pobre que sólo tuvo dinero. Tan pobre que, ni siquiera, tuvo derecho a lo que el resto de los mortales: que te entierren pasadas veinticuatro horas desde que La Parca selle el boleto de ida. Al genio de Gary (Indiana) lo han exprimido hasta dos semanas después de la muerte. Alguien debió pensar que, pese a tratarse del Rey del Pop, los cuerpos ilustres también son decrépitos; también "apestan" como diría un clásico catorce días tras un deceso. Cristiano Ronaldo es un chaval tan pobre que ni siquiera puede salir a cenar con una chica. A no ser, claro, que asuma como parte del decorado a cámaras, hooligans, admiradoras, periodistas deportivos y frikis llorando porque el crack de Madeira le ha dado una palmada en la espalda y le ha guiñado un ojo. Ambos han batido, en las últimas horas y por diferentes motivos, récords de audiencias. Para conseguir una entrada para el funeral (¡¡¡FUNERAL!!!) de Jackson, ha habido más hostias que en el norte de China. Y no se si me preocupa más que en el Bernabéu hubiera 75.000 personas para ver a un tio ponerse una camiseta y decir que es del Madrid de toda la vida o que hubiera 5.000 fuera. Por cierto: si el Sabadell me paga lo mismo que a CR7, les aseguro que no me entiendo sin la Nova Creu Alta. Nos enteramos de todo lo relacionado con Cristiano, con Jackson, como con especímenes del tipo Belén Esteban. Mientras, nadie sabe que coño va a pasar con Garoña, tenemos casi cinco millones de parados y hay datos preocupantes, muy preocupantes, sobre fracaso escolar o consumo de drogas. No se ustedes, pero con tanto funeral mediático y tanta presentación gilipoyesca, tengo la sensación de que dejamos de hablar de nuestro día a día. Es decir : nos enteramos de todo, pero en el fondo no lo hacemos de nada Sea el primero en comentar el artículo |
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- El BOCCE del próximo martes publicará la convocatoria de las ayudas para niños de 3, 4 y 5 años, que este año llegarán a 145 euros- Más de...
