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Nunca he sido demasiado amigo de la noche, al menos en la parte festiva de la misma. No termino de comprender los beneficios de realizar tres actividades (charlar, beber y escuchar música) que puedes desarrollar de forma mucho más amena, barata y saludable en tu propia casa. Y como la verdad es que tampoco me prodigo mucho en la modalidad de caza que se ejerce bajo la luces de los bares, quizás comprendan el por qué no soy asiduo visitante de las madrugadas del Poblado Marinero.

 

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Acabo de ver en televisión al Club Melilla Baloncesto proclamarse por tercera vez en su historia campeón de la Copa del Príncipe. Y además de gozar de un trepidante partido de baloncesto, he disfrutado con el triunfo del equipo de la ciudad hermana, disfrute que he de reconocer ha ido acompañado de otro sentimiento, la envidia. Envidia sana si quieren, pero envidia al fin y al cabo, no sólo de la victoria sino de la algarabía de un pabellón abarrotado, especialmente de gente joven, ante el triunfo de su equipo, demostrando una vez más que la Marea Azul es una de las mejores aficiones de la LEB. Envidia porque por desgracia es un sentimiento que aquí hace años que abandonamos, en un día en el que una vez más los titulares deportivos se centrarán en el enésimo tropiezo, y esta vez al menos se ha conseguido un empate, de la Asociación Deportiva Ceuta.

 

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Estoy realmente preocupado. Llevo varios días sin dormir, inquieto, triste. No entiendo cómo la gravedad del problema no abre los informativos, copa las conversaciones en las barras de los bares, arroja cantidades ingentes de furiosas turbas a la calle pidiendo soluciones. Estoy realmente preocupado, por lo que lanzo desde aquí este grito de ayuda, ¡salvemos al hipogrifo!

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Nunca olvidaré aquella tarde en el no menos memorable cine África. El público de la sala se dividía entre los atraídos por la última locura de moda en el mundo del celuloide, los que no tenían ni idea de qué habían ido a ver, y uno que ya había babeado con Reservoir Dogs y esperaba expectante ver aquella maravilla que había puesto Cannes patas arriba. Lo cierto es que, independientemente del origen de cada espectador, de que unos entendiesen y otros no la particular propuesta narrativa, toda la sala estalló en una estruendosa carcajada cuando el Sr. Lobo (Mr. Harvey Keitel) respondía a los halagos de Tarantino, Travolta y Jackson con aquella bofetada de diálogo repetida ya hasta la saciedad. Hoy me he acordado de aquella escena, hoy me he acordado de aquella frase. Hoy también a mí me han entrado ganas de soltar a voz en grito en pleno Salón del Trono “No empecemos a chuparnos las pollas”.

 

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Lo cierto es que no quería escribir este artículo, no entendía necesaria otra aportación desde esta tierra caballa tan lejana de Oriente Medio sobre el conflicto palestino-israelí, pero ante el bloque progre en el que se ha convertido la sección de opinón de este medio, me veo obligado a salir de la cueva, vaya a ser que alguno de nuestros lectores se crea que nos hemos convertido en el panfleto informativo, perdón, en 'Público'.