Un comentario de ayer en mi blog me dejó algo desangelada, con una ansiedad que  me trepaba como una enredadera. Aquel comentario me devolvió a años atrás, hace mas de catorce, y me trajo todas las sensaciones terribles que tenía entonces.

Aquella entrada sobre “Demandas de divorcio” fue dolorosa, me costó escribirla pero muchas veces no elijo, aunque parezca que sí, muchas veces es el instinto el que me hace escribir lo que pasa día a día por esta cabeza y este alma de una  mujer normal y corriente que sólo intenta exorcizar sus demonios cotidianos y extraordinarios  escribiendo porque desde pequeña la Literatura  fue su terapia.

Me gusta escribir, me apasiona leer, mi madre dice que siempre andaba con un libro a cuestas y lloraba si no entendía las palabras, con cuatro años ya leia, sin andar escolarizada, mi padre me enseñaba todas las noches a unir grafías que eran fonemas que yo poco a poco le daba sentido.

Lloré por ir al cole, y me aceptaron un año antes de lo normal con la condición de hacerme repetir Primero. Lo leía todo, escribir era más pesado, sobretodo en aquella época que lo importante era la forma más que el fondo.

Tenía una letra horrible, sigo teniendo una letra poco convencional, nunca supe dibujar, ni me importó, así que mis signos  escritos son un poco irregulares.

A medida que fui creciendo seguía leyendo, y empecé a escribir, contaba todo: lo que veía, lo que me pasaba, cómo era la gente de mi alrededor. Escribir me liberaba de andar sola, no estaba sola realmente puesto que tenía una familia que me adoraba, aunque jamás me llegó a entender del todo,  eran todos mayores y yo vivía en un mundo de adultos.

Crecí aprendiendo el nombre de las plantas y sus poderes mágicos a manos de un tío abuelo que hizo de abuelo, me enseñó a amar la naturaleza, los animales y el feminismo. Hablaba de teorías extrañas en aquella época franquista que yo oía convencida que eran verdad.  Ahora tengo la certeza  que lo son. Su mujer, mi tía abuela, que hizo de abuela,  me enseñaba a cocinar con ilusión y alegría, a elaborar los platos sin prisas y con ternura, a hacer crochet, a buscar el fresco las tardes de verano y a disfrutar de la vida que se renovaba cada primavera en el patio.

Yo seguía leyendo y escribiendo lo que se me ocurría.

Cuando empecé a estudiar Literatura en EGB, descubrí que antes que yo había gente que necesitaba poner en un papel lo que sentía. Recuerdo aquella época como una de las más felices de mi vida, leía sus obras, estudiaba sus vidas y reconocía que sus palabras me consolaban.
Luego me hicieron de izquierda, sí, ellos los poetas del 27, Lorca decía “que el poeta tiene que cantar y llorar con el pueblo” y a mí esa frase me marcó con trece años.

Empecé este blog hace casi un año, en septiembre lo cumpliremos, quería sacar lo que llevo dentro, demandar una Asamblea a mi partido y hacer feminismo. Nunca pensé que me leería tanta gente.

He conocido hombres y mujeres  fantásticos y extraordinarios  gracias a él: mi norte, Javier, Akme, Laura, Mefis  y tantos otros… Sé que hay quien me quiere por lo que escribo….

Pero tambien sé que me expongo día a día, que cualquiera que se asome y busque a una mujer feminista, del PSOE, que ame los gatos y ande en una ONG  en Ceuta es fácil ponerle nombres y apellidos. Que hay quien no me saluda por el blog, que hay quien me teme, y en el caso del último comentario que abro antiguas heridas.

No voy a pedir perdón, voy a pedir tolerancia, cuando escribo no lo hago en posesión de la verdad absoluta, no creo en nada absoluto, lo hago desde mi subjetividad con todo el respeto y la pasión que me mueve. No quiero herir a nadie, ni molestar, quizás revolver algunas conciencias y hacer que la ciudad se levante de su infinito letargo.

Para quien no me conoce escribo tal cual soy, soy tan transparente que a veces me da miedo.

(Alguien me ha mandado esta tarde con el nombre de “yo” este video, dadondole las gracias quiero compartirlo con vosotros y vosotras.)