Casada

Hace veinticuatro años. Pablo, mi hijo, acababa de nacer. Joaquin Sabina y Viceversa andaban de gira, recuerdo meses antes aquel agosto en una caseta de Feria en mi ciudad, con una tripa de siete meses de gestación y gritándole guapo, sobre una silla que a la vez se apoyaba en una mesa pero es que [...]

Hace veinticuatro años. Pablo, mi hijo, acababa de nacer.

Joaquin Sabina y Viceversa andaban de gira, recuerdo meses antes aquel agosto en una caseta de Feria en mi ciudad, con una tripa de siete meses de gestación y gritándole guapo, sobre una silla que a la vez se apoyaba en una mesa pero es que yo era muy joven y no notaba lo riesgos.

Aquella canción era la premonición de lo que ocurriría años después, la mágica conjunción del azar para que yo anduviera pisando el acelerador y correr, correr, correr